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    很快书房中。

    “父亲，你叫儿来，可有甚教诲？”司马康推门进入书房，司马光放下手中一封信，点点头道：“这里有几份报纸，是一个不错的后生弄的东西，我尚未看。”桌子上摆放着叠在一起的三张纸，司马光拿出上面第一张，其余推到一旁：“我先看看这报纸，等下你再看。”

    “是，父亲。”司马康答道。

    司马光将报纸摊开，目光一扫，他从信中知道这报纸排版是横着从左至右排的，自然很轻易的便能读通。

    “白话？”司马光微一蹙眉，一口气看完《乡厨》。

    “用白话来写文章，才是真正的高手？”司马光心中冷笑一声，目光从第一篇《乡厨》最后一段移开，落到那道《断章》的四言诗上，不由‘嘻’了一声，目光异光连连，这首诗的境界之美，司马光这种大文学家，大诗人岂能看不出。

    “康儿，你说白话能不能写诗？”司马光放下报纸询问旁边司马康。

    “白话？”司马康一怔，“白居易写诗务求乡人亦能听懂，这应该……”

    “白居易那不算是真正的白话，我是说，不讲究押韵、对偶、平仄等一切规律，完全的大白话，就像我们现在说话一样。”司马光说道。

    “就像我们这样说话一样，这也能写诗？”司马康脸色怪异，“父亲为何有此询问，这不是明摆着的么，这个问题要回答其实很简单，我们只需要随便拿一首好诗，不管是李白的还是杜甫的，只要将它翻译成大白话，再看便知了。”

    “你的意思是大白话不能成诗？”

    司马康苦笑：“父亲，这还用说么，就算李白、杜甫的诗改成白话也气韵全无，诗不成诗，这是三岁小童都知道的。”

    司马光沉默。

    “怎么啦，父亲？”司马康不由疑惑。

    “你说得对，李白杜甫的诗改成白话，连狗都嫌丑，白话又怎能作诗？”司马光声音沉凝。“他放下报纸，在书房中走动。”司马康不由更加疑惑：“父亲，我可以看看这报纸么？”司马光没说话，只是眉头紧锁的走来走去。司马康只需将眼睛往纸上一瞥。便能看到上面写的字，不过他为人向来严谨，司马光没吩咐，他自是不会如此做，只是心头极为疑惑。父亲如此大才，为何今天问出三岁小孩般的问题。

    司马光房中走了一圈后，又坐到桌前看起报纸下一篇，那是朱自清的散文《匆匆》，他看书很快，可是这一篇文章却看得很慢。

    “康儿，你说大白话能不能写散文？”司马光又询问道。

    司马康苦笑起来，自己这父亲今天看了报纸后神神叨叨的。“父亲，大白话自然能写散文，不过大白话写的散文和大白话写的诗一样。看着又能有什么趣味？这样的散文，与其说是散文，不如说是随便堆砌一些文字语言罢了，不可能有神的。”

    “不可能有神？”司马光微一叹气，转头看向报纸其他文章，这一次是沈从文的代表作《边城》，司马光一篇看罢，长长吐一口气，再次看向司马康。

    “你说肉好吃，还是青菜豆腐好吃？”

    “肉自然是好吃的。”司马康哭笑不得。“不过青菜豆腐，有好吃的，也有不好吃的，不过总体来说。味道是不如肉的。”

    司马光点头：“我从前一直笑话世上某些人自小吃肉长大，不知糠头窝窝，青菜豆腐也是人间美味，如今想来，其实我自己何尝也不是只以肉好吃，青菜糠头不能入口？”

    “父亲。我们几乎餐餐都是青菜豆腐。”司马康神情怪异，“论俭朴，整个大宋的官员，没几人能和您相比，您怎么说出这话？”
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