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    放下报纸，毕文谦抱头沉思了很久。

    “你去通知吕斯清，《月半小夜曲》，暂时不录了。这盘磁带少了这首歌也无伤大雅，反正歌词的质量存在问题，上不了台面……”

    “师父……”黎华有些迟疑，“真的不录了？”

    “不录了。”毕文谦看着她，重重地说，“然后，你叫万鹏带点儿吃的过来，一起吃个午饭，聊聊最近发生的事儿。”

    黎华望向那堆她还没看过的报纸：“事情很重要？”

    “一叶落而天下秋，说不定那片叶子就飘落到负重的骆驼背上，迟早把它压垮了。”

    “……你确定决赛不用多准备准备？”

    见黎华还是有些不放心，毕文谦假装盘算了几秒：“那，你顺便通知一下电视台，和上次一样，给我准备一架钢琴。”

    终于，黎华起身准备出门。

    “对了，你那件军大衣，我醒的时候，不小心弄到了地上，可能弄脏了……”

    回答他的是利落的开关门声。

    房间里依然响着自己唱的《月半小夜曲》，现在听来，毕文谦却心不在焉了。

    倚到窗边，望向外面。

    没有大海，也没有春暖花开。

    音乐属于艺术，艺术是人类文明的花朵——所谓花朵，明艳动人，甚至在回顾一代文明一个时代的时候，只有艺术才是能够跳出科技脉络，跳出社会结构的相似性的璀璨——却需要根茎叶不断提供养分。

    没有养分支持的花朵，就像被人采下把玩一样，迅速枯萎是必然的结局，甚至，连被做成标本都不曾，而是被丢弃在历史长河之中，然后在光阴的洗涤中渐渐泯灭不见——无论它曾经如何夺目。

    创造很艰辛，需要不断的养分以及耐心的孕育，才会收获仿佛灵光一闪的瞬间。

    毁灭却格外容易，甚至什么都不做，便能目睹肉眼可见的衰落，甚至灭亡。

    而现在，一出毁灭的大戏以时人难以察觉的方式，准备揭幕了。

    如果以冷血的目光去远望，指不定会赞一句，这个幕，揭得华丽。

    然而，作为一个穿越者，一个中国的穿越者，一个热爱流行音乐的穿越者，是否需要或者说应该，在这个貌似风马牛不相及的大舞台的边缘，扇动一下蝴蝶的翅膀呢？

    至少现在，除了青歌赛之外，历史的车轮依旧滚滚向前，它……尚未转向。

    窗外传来几声狗叫，寻声望去，一只田园犬欢快地追着一只狸花猫，飞快地从房子背后出现，又飞快的窜到另一处房子背后。看不清是家是野。上午的阳光并不明媚，指不定会下一场小雨。空气里有一股说不清道不明的味道。随着吠声远去，只剩身后的小提琴声，整个城市仿佛重归了安静——视线之内，的确安静。

    毕文谦默默琢磨着。
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