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    腊月二十四。

    宜祭祀。

    斋醮。

    入殓。

    小城里的老大夫王秋树死了。

    趁着日子合适，木匠们拉着弦，锯着木头。

    挨家挨户走出不少婆姨，开始张罗王秋树的白事。

    妇人们聚在一起，总是爱说些家长里短，她们眸光时不时指向那正在擦拭桌子，神色有些呆滞的陈婆陈春月，嘴里闲谈，说起了往事。

    大抵是些青梅竹马，穷书生，富千金，门户有别，爱而不得，多是波折的故事。

    这些故事并不稀罕，城里的人听过不少，正如今日死去的王秋树一般，虽然大伙儿敬重他，但他的死，也并不算稀罕事。

    生死无常，何况人老了，到了该死的时候，有一天早晨没有醒过来，是再也正常不过的事。

    大锅被支起，木柴被堆起，不少人赶来帮忙，有说有笑，虽惋惜，但没有悲伤。

    王富贵儿哭肿了脸，像个被山野群蜂蛰得满头是包的小灰狗，卷缩着，蹲在角落，时不时抹把泪，口中嘀嘀咕咕念叨着什么。

    今日倒是天朗气清，这些不过是小城一隅的时光，小城外的寒风中，李纯钧渡送着自己的修为，背着爱人，踏着剑气，向着中土神域赶去。

    小城很小，千万城池中的一个。
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